Bolla morta nel soffio creatore,

torturata dal vento,

dall'iridescenza distorta,

Deformato il mondo coltello,

scortesia di pioggia ad eccessi.

L'ascensionale delude,

mediocre e in affanno.

Raschi il fondo o tocchi il cielo.

Scoppi comunque

per eccesso di zelo.

Nella paura di vederti volare,

sopra al palcoscenico

delle fredde giornate.

Delle speranze tarpate.

Dimentichi l'aria,

l'essenza e 'l pensiero,

e fuggi dal mondo,

iniettandoti ero.

Bolla vola nel giorno spietato,

disprezza te stessa,

e dormi nel caos.